domingo

(Dice mi abuela sobre mi abuelo)

'Era bueno en serio, era un santo. En SEGBA le decían el judío bueno, 'cuchame, más que eso...'

nunca una de ciencia ficción, loco

cosas que se repiten en las historias de los guiones que hasta ahora tuve que escribir para la facultad:

-personajes con padres separados
-personajes que no saben si ir para acá o para allá
-que corren, y llegan tarde a todos lados
-escenas en aeropuertos

(me pregunto cuál será la gracia de hacer una lista con cuatro ítems nomás)

las horas collage II

-en unas horas hicimos casi todo lo que se puede hacer en un mes.


-si esto le pasara a otra persona declararía feriado por reacomodamiento de placas tectónicas.


-soñaba cosas y soñaba que me levantaba a tratar de anotarlas, una y otra vez. en una de esas soñé que desde mi ventana se veía una escenografía gigante y el logo de paladini por ahí (un guiño a la gripe porcina será?) y un chavón desde una grúa o incluso desde una especie de avioneta de filmación descendía con una cámara y un ejército de gente se desplegaba (era más o menos un rodaje con el modus operandi de una guerra). cuando me levanté en serio en la vida real sonó el teléfono y era equivocado.



-ciertos textos piden más interlineado

-ciertos barrios y ciertos días piden

-ser caminados más despacio





-a qué distancia estás




-el sueño la marca.

mario también puede decir cosas

diomedeidae dice: el jueves tengo el cumple de 15 de mi prima. estoy harto

lau dice: ahajaja bueno anda a dormir y soña con un mundo sin cumples de quince

diomedeidae dice: tantas cosas sin necesita el mundo, pero las fiestas de 15 son algo fundamentalmente extraible

(¿desea cerrar todas las pestañas?)

si tuviera que desearte algo








te desearía








que duermas bien









y que tu cara no









pierda la sana

costumbre de desentramarse de a poco,

el gesto de mañana









de que estás











volviendo a sentir los músculos.

era enero

mar del plata. domingo nochecita. un cine con asientos de cuero bordó. aniceto de favio. diez personas. dos viejas llegan tarde. uno creería que esas viejas ya no existen. pero siempre vuelven, siempre. piden disculpas parece. al chico que las dejó pasar con la película empezada. y bueno, hablan. y hablan. y comentan lo que uno espera que comenten. y sueltan suspiros y onomatopeyas. con mi co-espectador nos damos vuelta para pedirles silencio. no nos ven, no nos oyen, o se hacen las boludas. una pareja en algún lugar de la oscuridad también habla. suena un celular. suena una bocina de la calle. suena el aire acondicionado al encenderse. escucho todo. la película está buena y es un poco como un viaje en el tiempo (una vieja en el tiempo). las viejas siguen en la suya. el proyector está medio choto y hacia el final hace unas rayas verdes fluo sobre la cara del protagonista. fin. una de las viejas lee los créditos en voz alta, con fantástica entonación y matices. caminamos hacia la salida. las viejas le piden perdón de nuevo al chico que está en la entrada. se lamentan de haberse perdido los primeros minutos del film. el chico contesta igual no se perdieron nada, era un número de baile nomás.



ya en el hall. antes de salir a esquivar el aluvión de gente. comentamos con mi co-espectador el poder de la letra S. que siempre se hace escuchar y le gana a todas las consonantes en el silencio más silenciosísimo.

parece que hablo sola pero no

lau dice: me siento ludovica squirru

lau dice: es como que la gente espera leer su destino en el anagrama

lau dice: algo así viste

lau dice: como la borra del café